Дорога, уходящая к горизонту. Ветер несущий едкую пыль, которая съедает тебя, выдирая куски сущности. Поля пшеницы. И два человека по разным сторонам пустого шоссе.
Кто они? Частицы этой пыли? Частицы окружающих полей, сумрачного небосклона? Бескрайнего мира?
Одинокие существа, каждые со свой историей, судьбой. Судьбой, которая несет эти былинки неизвестно куда в этом пустом месте.
Что может связывать этих двух так непохожих друг на друга людей? Один молод, другой стар. У одного мудрость истоптанных сандалий, у другого сожаление молодости почти канувшей в прошлое. Казалось бы нечего…
Стоя друг против друга, они даже не разговаривают. Словно боятся, нарушить монотонное скольжение пыли и перекати поля. Два уставших путника остановившихся на отдых в этой точки времени на своем пути.
Шум ветра.
Шоссе.
Тяжелая хмурость дня несущая в себе столько забот и перипетий. Важных и таких никчемных по сравнению с глобальностью бытия.
Две одинокие фигуры, подстать одиночеству пейзажа. Пейзажу затхлого склепа. Они здесь, словно на картине художника, «к месту», в этот застывший миг.
Что общего у них?
Загляните в себя в нашей душе тот же самый скудный пейзаж. Безликость мира и шоссе, уходящее вдаль к нашим грезам. На дороге же один из нас и другой человек, которого возможно мы всю жизнь ищем.
Что общего?
Все мы ждем попутки на этой дороге, которая увезет нас к нашим воздушным замкам, находящимся, там, у края земли.
У двух уставших странников общее желание найти себя на этом отрезке жизни, поймать машину и рвануть догонять мчащееся время жизни.
Хочется верить, что может они, нашли друг друга и, поймав одну попутку, все же отправятся вдогонку за своей мечтой. К той свинцовой линии, после которой за курганом, наконец, серые тучи жизни разойдутся, и блеснет солнце. Такое долгожданное. А ветер останется ждать новых странствующих, которые обязательно появятся по разным сторонам этого или другого участка пространства. И тоже возможно, когда нибудь встретят свой рассвет на корабле.
Все мы сироты в этом пустом мире. Но не каждый разрушит свое одинокое путешествие к черте. Не каждый поймает машину на своем перепутье жизни. Кто – то возможно потеряет, но кто то обязательно найдет.
Шоссе грязными, некогда бывшие белыми полосами убегают в никуда. И для каждого они ведут в свою сторону.
Ветер с пылью и игривые перекати поле скачущие куда – то. Их тоже что – то остановит.
Бескрайнее море волнующейся пшеницы.
Угрюмое небо, плюющее на нас.
Серые фигуры каждый со своей жизнью.
Так гармонично это полотно под названием «Жизнь».
ВМЕСТО ПОСЛЕСЛОВИЯ.
Пшеничные поля отгорожены колючей проволокой. От нас?
И не свернуть странникам в поля, что бы срезать свою тропку. Их путь лежит только по этой дороге. Не многие решатся ободрать свою плоть и порвать свою одежду о колючки. Но что ждет их в поле? Может еще пущее одиночество? Кто решится на такое? Изгои? Бунтари?
Тогда кто мы стоящие на перепутье – вольные? или может невольники? И кто делает из нас рабов? Может наши собственные мечты? Мы ждем свои поднебесные кареты, оставаясь во власти дороги. Бунтари ж идут к ним!
Публикации:
- «Огни над Бией» Литературный Художественно – публицистический журнал писателей Бийска 23 – 24 2013 год – «Перекати поле»
- Журнал «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ» №4 – новелла «Перекати поле»
- «Северо-Муйские огни» №2 2013 – рассказ «Рассказ длинною в жизнь»
Загадочный мир Аквариумистики
Не селен я в прозе. Почитал и что-то так тоскливо стало. Интересно так у всех или только у меня? Может я какой то неправильный)
К сожалению, так есть. Все мы чего-то ждем от этой жизни, но так и не рискуем подобраться вплотную к колючей проволоке и посмотреть, может в ее плотном кольце где-то есть брешь или дыра, сквозь которую мы можем попасть на поле, полное пшеницы?
Ой. тут можно бесконечно философствовать…Два человека, встретившиеся на одной дороге, когда один идет полный надежд ТУДА, а другой, усталый, уже ОТТУДА – это моя интерпретация…и про колючую проволоку полностью с вами согласна, в нашей жизни успеха достигает тот, кто не боится свернуть с проторенной дороги.
Очень хорошо написано, образно. Это своеобразный литературный импрессионизм. У меня почему-то, когда читаю ваши произведения, перед глазами картины встают в духе пейзажей Камиля Писсарро.